o ar condicionado do matsyagandha express, terceira classe ac, e a noite cerrada não nos deixou perceber o sul. da janela do comboio vimos as silhuetas dos primeiros coqueiros a desafiarem o por do sol, mas depois tudo se apagou numa escuridao infinita e o ac da carruagem fazia sempre o mesmo ar frio e com sabor a metal. quando chegou a estação de margão abrimos atabalhoadamente as portas do comboio entre os tropeções das malas e da excitação da chegada. eram duas e quinze da manhã. mas não foi isso que os ponteiros do relógio branco da estação quiseram marcar na nossa chegada. foi a quentura e o doce do ar. o cheiro a selva e a perspectiva de que iriamos mergulhar no verde.
goa. outra índia. fala português nas esquinas das ruas. ouve-se uma guitarra e qualquer coisa de fado em panjim.
